A noite de lançamento ocorreu na Galeria Trapiche, no Centro Histórico de São Luís, e contou com a presença da classe intelectual do estado, políticos, familiares e muitos amigos do autor.

José Ribamar Bogéa nasceu no dia 18 de setembro de 1921. Nesta quarta-feira, ele faria 103 anos, que serão comemorados em dois planos, com a parte terrena reservada para apresentar ao Maranhão um livro baseado na saga do fundador do Jornal Pequeno.

Escrito com fortes traços afetivos, “O Guardião da Liberdade” surgiu pelas letras do escritor Vinícius Bogéa, neto do jornalista Ribamar Bogéa, que terá todos os passos narrados em forma de um romance. Uma história que teve início na Rua do Coqueiro, e percorreu longo caminho até a realização de um sonho.

Vinícius Bogéa ressalta que a trajetória de avô foi marcada, sobretudo, pela coragem que o movia: “Tentaram silenciá-lo de todas as formas. As verdades que machucavam, naquela época, eram contestadas com opressão e violência. Mas, meu avô nunca se rendeu; quando quebraram tudo, ele foi lá e escreveu tudo de novo. Quando o ameaçaram e o agrediram, ele revidou com o jornal nas bancas no dia seguinte, e quando tentaram matá-lo, ele tomou a faca e teve piedade do agressor. A mensagem era clara, e tiveram que entender à força, porque ‘Zé Pequeno’ nunca iria se render”, declara o autor.

Para Vinícius, a tarefa de condensar toda a odisseia do avô em um livro foi uma tarefa complexa, mas relata o prazer em mergulhar fundo no passado e trazer para o presente uma história de resistência e heroísmo.

“Seria impossível levar tudo que meu avô viveu para um livro. Isso me deixou por muito tempo bastante pensativo, porque o receio de esquecer algum fato relevante me incomodava. Mas resolvi focar no que realmente fazia sentido, que era mostrar a sua paixão pelo jornalismo, pela música e pela família. Eu o conheci bem, e sei o quanto tudo isso significava para ele. Em meio a todo o contexto histórico, revoluções, lutas políticas, transições jornalísticas e fatos marcantes, procurei inserir doses de amor. E é exatamente sobre isso que o livro trata: amor”, ressalta o escritor.

O caminhar macio, mãos nos bolsos e boina na cabeça podiam ser reconhecidos até mesmo no escuro. Ribamar Bogéa tinha uma marca, deixou um legado, conservou um sonho e o realizou. A trajetória do “Guardião da Liberdade” poderá ser conhecida nos mínimos detalhes na noite desta quarta-feira, 18, a partir das 18h, na Galeria Trapiche, localizada na Praça Dom Pedro II, Centro Histórico de São Luís. Uma obra para deixar a memória de Ribamar Bogéa mais viva do que nunca.

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Uma trama de investigação policial/jornalística, que tem a cidade de São Luís como cenário para um enredo de conspiração, chantagem e assassinatos. A morte de um músico com potencial concreto desencadeia uma série de crimes, desafiando a polícia e instigando a imprensa.

Uma teia nebulosa que leva o leitor a tentar desvendar um caso intricado, em que ficção e realidade se misturam numa terrível simetria.

11 anos depois, Diário Oculto ganha a sua versão ebook, com edição revista e uma nova capa. O livro já está disponível no site da Amazon. Então, convido o leitor para tentar desvendar os mistérios da música da discórdia e seguir os passos do assassino delicado.

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Meu primeiro contato com Bukowski foi ainda na adolescência. Crônicas de Um Amor Louco me abduziu ao seu universo pitoresco, e foi responsável por tantas outras descobertas, digamos, inacreditáveis.

O tempo passou. As letras passaram a ser minhas companheiras, assim como os livros que escrevi. Então, vi que chegara a hora de homenagear esse cara, que tanto me abismou e divertiu.

“Drinks e Tiros” é Bukowski escancarado, um romance salafrário (com todo respeito) e pitadas de literatura pulp. Um clima noir que permeia a trama e nos leva diretamente ao cerne do velho safado.

Os dois primeiros capítulos, o prólogo desta aventura lisérgica, disponibilizo aqui, para ser apreciado, rasgado ou insultado. Ninguém sai impune ao universo Bukowski de ser.

Drinks & Tiros

I

            Não há nada pior do que acordar com alguém querendo derrubar a sua porta. Se isso acontecer em uma manhã de domingo, então… é de rachar até os ossos. Às vezes, é melhor ignorar, colocar o travesseiro na cabeça e tentar voltar a dormir; mas nem sempre isso é possível, se considerarmos as batidas na porta acompanhadas dos insistentes apelos agudos.

            — Senhor Marone, abra a porta, por favor!

            Merda!

            Olhei para aquele velho despertador sobre o criado-mudo, e ele ainda não tinha marcado nem nove horas. O mau humor me saudou. Sentei-me na cama, articulei o pescoço e estiquei os braços. Tudo doía. Ao meu lado, a garrafa de uísque ainda me espreitava. Apenas lhe direcionei um aceno cortês. Não quis tocá-la.

            A porta voltou a ser esmurrada.

            — Já vai, droga!

            Fui até à cozinha, e, na geladeira, não tinha nada além de água, cerveja e algumas fatias de queijo. Peguei uma cerveja.

            — Senhor Marone! — o grito era cada vez mais estridente.

            — JÁ VAI! — berrei, e tomei uma golada.

            Encostei-me rente à porta. — eu sempre encosto rente à porta, porque, invariavelmente, tem alguém do outro lado querendo me chumbar —, e perguntei.

            — Quem é que quer tirar a mãe da fogueira?

            — É a Rita, senhor Marone, preciso falar um segundo com o senhor. É Uuma emergência.

            — Não me chame de senhor.

            — Tudo bem.

            — Do que se trata?

            — Poderia abrir a porta?

            — Está sozinha?

            — Sim.

            — Espere um instante.

            Fui até o armário, troquei a cueca, coloquei a antiga calça desbotada e a velha camisa branca. Abri a gaveta e conferi o pente da pistola. Estava carregada. Coloquei na cintura.

            Ainda quis dar uma conferida no visual, mas deixei para depois.

            Abri a porta sutilmente, e vi, através da corrente de segurança, a mulher de olhos castanhos, rosto fino, lábios idem, cabelos de cobre e sobrancelha delineada aguardar ansiosamente. Ela parecia realmente aflita.

            — Quem está aí com você?

            — Já disse que estou só?

            — Tem certeza?

            Ela bufou.

            Eu acreditei.

            — Entre. — abri a porta, e fechei imediatamente, checando o corredor.

            Percebi que ela passou o raio-x pelo apartamento. Não deve ter gostado do que viu. As cadeiras estavam espalhadas pela sala, como os bares, após alguma briga, e tinha roupa espargida pelo chão. O quadro dos Beatles estava penso — aquele mesmo da faixa de pedestre — e o cheiro de nicotina rebatia nas paredes.

            — Sente-se. — puxei uma cadeira.

            Ela relutou.

            — Obrigada.

            — Em que posso lhe ajudar mesmo, dona…

            — Rita Balboa.

            Arqueei a sobrancelha?

            — Balboa? Como o boxeador?

            — Sim.

            Eu ri.

            — Gostei.

            — Minha filha sumiu. — ela disse, temerosa.

            Resolvi sentar a seu lado, puxando o John Player do bolso.

            — Se incomoda?

            Ela deu de ombros.

            Acendi.

            — Quem lhe deu meu endereço?

            — Foi a Loura.

            Tinha que ser

            — É uma boa amiga. — falei. — Faz tempo que não a vejo. — traguei, enquanto ela espaçou a fumaça.

            — Disse que o senhor é o melhor investigador dessa cidade.

            — Bondade dela.

            — Por favor, senhor Marone…

            — Pareço tão velho assim? — quis saber.

            Surpreendi-a me analisando e deve ter se questionado qual seria a minha idade. Deve ter pensado em uns cinquenta, cinquenta e cinco, mas podia considerar quarenta e poucos. Não faria diferença.

            — É apenas o costume. — refez-se. — Pode me ajudar?

            — Sabe, dona, ando meio afastado das minhas funções, ultimamente. Essa vida de correr atrás de bandido, traficante, gente desaparecida, isso cansa pra valer. — cruzei as pernas e depositei as cinzas num copo com água.

            — Eu pago bem. — ela contrapôs.

            Dei um gole na cerveja.

            — A Loura disse que estou de licença da Polícia?

            — Sim. Por isso, achei que deva estar com tempo para investigar.

            — Já deu queixa do desaparecimento?

            — Sim, mas disseram que precisam esperar 48 horas para ser declarada desaparecida. — afligiu-se

            — Isso é verdade. — confirmei, e tossi. — E quando ela sumiu?

            — Ontem.

            Ponderei.

            — Ainda é muito cedo. Qual é a idade dela?

            — Vinte anos.

            Não suportei.

            — Dona Balboa, francamente. — cruzei os braços. — Desculpe lhe dizer isso, mas sua filha sumiu num sábado à noite, e ainda é domingo de manhã — apontei para o relógio na parede — É claro que deve estar dormindo de conchinha com algum namoradinho.

            Ela explodiu.

            — Não esperava que fosse tão cretino.

            — É apenas a realidade dos fatos.

            — Eu conheço a minha filha, e, mesmo que ela estivesse dormindo com o namorado, ela teria me dito que passaria a noite na casa de alguma amiga, como costuma fazer.

            Assenti, irresoluto.

            Esses jovens

            — Qual foi a última vez que a viu?

            — Ontem à tarde. Ela estava de calça jeans, camiseta azul e casaco branco. — abriu a bolsa. — É uma foto recente.

            Peguei.

            Era parecida com a mãe, mas tinha os cabelos dourados e a pele rosada. Guardei no bolso.

            — Vou dar uma checada por aí. — disse. — Preciso de um adiantamento para os custos. — traguei para o alto e dei outra golada venenosa.

            — Quanto?

            — Qualquer duzentas pratas resolve.

            Puxou a carteira Louis Vitton.

            — Tome.

            Notas novas, saídas do forno.

            — Deixe seu número. Entrarei em contato.

            — Por favor, senhor…

            A censurei com o olhar.

            — Desculpe. Marone, por favor, encontre a minha filha. Estou com um péssimo pressentimento.

            Ela estava mesmo receosa.

            — Pode deixar.

            Ela se levantou, ajeitando a saia florida. Eu conferi o material, e gostei do que vi. Sua panturrilha deveria suportar uma bela mordida e os quadris poderiam tolerar o meu peso tranquilamente.

            — Esta é uma lista de alguns amigos dela. — passou o papel. — Encontre minha menina. — deu as costas.

            Chamei.

            — Dona Balboa.

            Ela girou nos calcanhares.

            — Como ela se chama?

            — Carmen.

            Sumiu pelo corredor.

            Deitei no sofá. Peguei um bloco sobre a mesa e anotei tudo que a mulher havia falado. Eu sempre anoto. Fiquei ali deitado, pensativo. É dura a vida de um homem solitário. Nem parecia, mas lá se foram cinco anos que nos separamos. A Tânia cansou de viver em função de alguém; decidiu cuidar da própria vida, e só depois de muito tempo que fui perceber o quanto ela me fazia falta.

            Alguém precisava lavar as louças, arrumar a casa, trocar os lençóis, tirar o lixo da cozinha e fazer a comida. Droga! Tudo isso é complexo demais para a minha natureza. Eu precisava da Tânia. Mas decidi não pensar muito nisso naquele dia; era domingo, e ainda tinha cerveja na geladeira.

II

            Por volta do meio dia, tomei um banho gelado. O espelho não era generoso comigo. Precisava fazer a barba, os pelos ordinários já espetavam minha cara amassada, e certas olheiras nunca me abandonavam. Vesti as roupas de sempre; calça de linho, camisa de botão, quase sempre bege ou qualquer cor clara, e apertei o cinto. A pistola esquentou minha cintura. Eu não ando sem ela. Muitos até me chamam de paranoico, mas foi essa paranoia que manteve vivo até hoje. Eu prefiro ser assim.

            Fui pegar minhas chaves na prateleira, mas encontrei apenas o chaveiro do Pierre; sei que aquele era o chaveiro dele porque a Torre Eiffel estava enferrujada. Lá se foram dez anos desde que retornou de uma viagem à França. Só não consegui entender o motivo de aquele chaveiro estar na minha casa. Fazia quase uma semana que não via aquele policial de merda.

            Peguei as chaves e fui embora. Eu morava no térreo, sempre preferi morar nos andares inferiores. Não queria correr o risco de ter que me jogar de um quarto ou quinto andar, em qualquer eventualidade, se é que você me entende.

            Na rua, logo avistei o carro de Pierre, mas não vi o meu.

            Mas que raios!

            O Meriva prateado estava imundo. Parecia ter saído da lama ao caos. Resolvi ligar para Pierre, mas o celular estava fora de área. Aquilo me pareceu meio sugestivo. Alguém me cumprimentou. Ignorei. Não gosto de falar com as pessoas.

            Entrei no carro e segui até o Plataforma. Precisava forrar o estômago. Pensar de barriga vazia é prejudicial à saúde. Entrei fumando. O Lourenço não se importava. Era nordestino, assim como eu, que fugiu da seca para ganhar a vida na cidade grande. Qual? Qualquer uma. São todas iguais. Têm ricos e pobres, marginais, traficantes, políticos, golpistas, bêbados e prostitutas. Bobagem se importunar. O mundo é um só.

            Sentei no balcão. O cheiro de fritura invadiu minhas narinas. Eu gosto muito.

            — O que vai ser? — Selminha quis saber, mastigando seu chiclete inseparável.

            — Bife, com bastante cebola e molho. — disse, fitando sua panturrilha. Sou louco por panturrilha. — E pode colocar uma dose desse Balantines aí na prateleira, enquanto isso.

            Colocou o gelo no copo, e eu a adverti.

            — Você não aprende mesmo.

            Ela me desferiu um leve olhar de desprezo.

            — Sabe quanto tempo esse cara levou para extrair toda a água desse uísque?

            — Quem se importa?

            — Doze anos. E você vem querer avacalhar o serviço, pondo gelo na porra da bebida.

            — Não enche, Marone. — jogou o gelo de volta e serviu-me a bebida pura.

            — Assim está melhor.

            — Babaca. — murmurou.

            — Eu ouvi isso.

            Eu gostava da Selminha. Além de bem afeiçoada, panturrilha generosa, bumbum empinado e lábios atraentes, era uma garota esforçada. Trabalhava como garçonete, durante o dia, para pagar a faculdade de enfermagem. Sua autenticidade me encantava, acima de tudo. Adorava quando ela me chamava de cretino.

            — Tudo em ordem, Marone? — Lourenço perguntou, sentado junto ao caixa, de onde não se ausentava nem para ir ao banheiro.

            Levantei o copo.

            Enquanto aguardava o almoço, resolvi adiantar o serviço da senhora Balboa — que nome legal ela tinha. Peguei a lista de números que ela havia me passado e disquei para o Maurício.

            Alô

            — Maurício, onde está a Carmem?

            E quem quer saber?

            — Não banque o espertinho comigo, rapaz. Sei que foram vistos ontem à noite, saindo da Tajmahal.

            Está louco, seu babaca. Há mais de duas semanas que não piso ali, e quase três dias que não encontro com a Carmem.

            — Não foi isso que a mãe dela me disse

            E você, quem é? O pai dela.

            — Ela ainda está dormindo aí?

            Vá à merda!

            Bateu o telefone.

            Moleque.

            Senti um perfume de hortelã se aproximar e uma figura conhecida se acomodar ao meu lado.

            — Ei, Marone, como vai?

            Era a loura.

             — Vou indo, e você?

             — Também. — acenou para Selminha.

             — O que vai ser? — ela sempre pergunta “o que vai ser”.

             — Gim Tônica.

             Bebida de mulher.

             — Essa vida de policial anda me cansando. — rezingou. — Nada muda, nem o salário.

             — E só agora percebeu isso? — acendi outro John Player.

             Deu de ombros.

             Selminha a serviu. Ela estava demais naquele dia. Aposto como usava aquela micro-saia apenas para me deixar louco.

            — Uma tal de Rita Balboa quase bota minha porta embaixo, hoje pela manhã.

            — Sei.

            — Foi você quem falou sobre mim?

            — Foi. — bebeu.

            — Qual é a história dela?

            A loura parecia enfadada.

            — É uma velha amiga de escola. Casou com um ricaço que parece mais interessado no gerente do banco do que trepar com ela. Anda tendo uns problemas com a filha.

           — Soube que ela sumiu.

           — Pois é, mas não duvido que esteja se divertindo com algum namoradinho por aí

           — Foi o que eu disse a ela.

           — E ela não meteu a mão na sua cara?

           — Andou perto disso.

           — Vai investigar?

           — Não estou fazendo nada mesmo. Uma grana extra é sempre bem-vinda.

           Selminha trouxe meu bife.

           Loura fez uma cara de nojo.

           — Tem galinha cozida? — quis saber.

          A garçonete assentiu.

          — Quero uma, com bastante sangue.

          — Isso é nojento. — eu disse.

         Enquanto comia, falei para Loura sobre as chaves que tinham ido parar na minha casa. Ela conhecia bem o Pierre, sabia que ele era porra louca o bastante para perder o seu carro por ai, mas, também, tinha a perfeita ciência sobre meus porres, e não excluiu a possibilidade de termos trocado de automóvel, inconscientemente. Resolvi não duvidar.

         Depois do almoço, ainda tomei mais duas doses de uísque. Eu tinha um monte de trabalho pendente, meus cigarros estavam no fim, alguém tinha que limpar o apartamento, precisava reaver meu carro, pegar minha pasta com meus documentos, visitar Dr. Alba, para ter notícias do Carlos, e ainda tinha que encontrar a droga da menina desaparecida. Eu não sabia por onde começar, mas a Loura achou pouco.

         — Um cara que conheço está desconfiado que a mulher anda de sem-vergonhice.

         — Essa é boa.

         — Além de estar sendo corneado, ele acha que a safada quer ficar com sua grana.

         — Bem básico isso.

         — Perguntou se eu conhecia algum detetive, ou alguém bem discreto e de confiança, para desmascarar a vadia.

         — E você, logicamente, pensou em mim.

         — Em quem mais poderia pensar? — elevou o copo.

         — Quanto o corno vai pagar?

         — Disse que ia sair caro.

         — Ótimo.

         — Ele topou. Só falta você.

         Ainda quis ignorar, mas se tinha libertinagem pelo meio, eu não poderia resistir. Queria conhecer a puta e saber qual era a jogada. Tinha grana pelo meio, e, de repente, podia sobrar alguma parte pra mim. Ou você é capaz de duvidar que eu não poderia jogar nos dois times?

         A loura me passou o contato do sujeito. Ela iria ganhar uma bela comissão, lógico, como sempre acontece quando me arranja serviço. Mas eu decidi ligar para ele somente na segunda-feira. Era domingo, eu ainda queria sair por aí, beber um pouco mais e descobrir com quem que a filha da senhora Balboa andava fodendo.

        Fui embora do Plataforma. Loura ficou comendo uma galinha sem graça e tomando Gim Tônica. Mas eu gostava dela. Era uma boa amiga. Somente um detalhe: A Loura é morena.

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Em entrevista ao Blog Autografia, o autor conta mais sobre sua trajetória na literatura: “Comecei com alguns contos, passando por crônicas, que eram publicadas no jornal, e então veio o primeiro livro, ‘Roubando Sonhos’, em 2006. Em 2008, parti para a segunda publicação, e foi uma experiência gratificante, porque fui um dos vencedores do concurso literário Plano Editorial SECMA daquele ano com a novela ‘Céu de Ilusões – Sobre Crimes e Artes’. O prêmio foi um impulso, que me levou a escrever ‘Diário Oculto’, um romance com ares autobiográficos (por se passar no coração de uma redação de jornal). Foi vencedor do concurso literário Cidade de São Luís, em 2009”. Vinícius também é autor de “Belo Maldito” (2014) e “Vendeta” (2018).

No começo de sua carreira, as tramas policiais eram as histórias principais contadas por Vinícius. Atualmente, o autor investe mais em narrativas emocionantes e dramáticas:

“O drama é exatamente o universo que ronda ‘Solidão de Aço’. A obra é sobre pessoas, seus dilemas, suas escolhas. Um livro que nos faz pensar em como uma decisão (certa ou errada) pode definir os rumos de nossa vida para sempre. É sobre mentiras, verdades, culpa e redenção”, conta ele.  

A inspiração para o autor escrever a obra veio das suas próprias vivências e do dia a dia: “O livro nasceu da vontade de criar um universo acrimonioso, duro, mas que deixasse uma pontada de esperança no ar, como uma névoa que cobre o amanhecer. Tive a ideia central do drama de uma família que perdeu tudo em um incêndio. A partir daí, veio o desenvolvimento para as tramas paralelas, que criam uma teia de fatos para cruzar as vidas dos personagens por conta de uma fatalidade”, explica Vinícius.

A autor compartilha também a sensação de publicar mais uma obra e suas expectativas com “Solidão de Aço”:

“Estou ansioso, porque é um livro que quero muito que as pessoas leiam, e se emocionem como eu me emocionei. Espero que seja bem divulgado, bastante lido e que emocione de verdade. Leiam e decidam se o perdão vale à pena. Um dia conversaremos a respeito”, finaliza.

“Solidão de Aço” estará à venda em breve em nossa loja online. Siga nossas redes sociais e fique por dentro das novidades.

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Caminhei em direção à garotinha, e, à medida que me aproximava, ela se distanciava.

Ameacei chamá-la, mas uma voz ressoou no infinito.

– Tomás!

Dei uma olhadela por cima do ombro. Ninguém. Voltei-me para a garota e seu olhar cruzou com o meu, e pude reconhecê-la. Então, a chamei.

– Íris.

Ela ignorou, e só pude vê-la entrando na casa, deixando um último vulto dos seus cabelos para trás. Aproximei-me e, mais uma vez, aquela voz se pronunciou, em tom mais elevado.

– Tomás!

Girei nos calcanhares, e não avistei ninguém, apenas uma praça. Caminhei por aquela rua estreita e, enfim, pude perceber que eram os cantos da minha Nova São Luís, a cidade da minha infância.

Percorri as ruas asfaltadas, com poeira se espalhando pelos meus pés, e causou-me estranheza a largura da rua, o tamanho da praça. Era como se tudo tivesse diminuído. O palanque estava depredado. Lembrei das vezes que brinquei naquele local; subia, descia, corria sem destino. Nostalgia que esmagava o peito.

Lembrei-me de Íris, dos seus cabelos soltos ao vento, enquanto ela corria entre os garotos, brejeira e livre. Seus olhos negros e expressivos transpareciam a eterna inocência de um virtuosismo inabalável, que, nem Aquiles, nem a miséria dos penosos tempos conseguiram deteriorar.

Como o tempo passou, como aquela época já fez tanto sentido. Segui mais um pouco, virei o canto da praça e tomei a direção da produção de ciprestes, enfileirados e harmoniosos. Logo, as lembranças daquela tarde chuvosa, em que Aquiles me surpreendeu com Íris, na singeleza dos seus 15 anos, me atormentaram. A surra, os apelos da filha, minhas vãs tentativas de tirar o cinto das mãos frenéticas e olhar colérico daquele pai errante me perseguiram por muitos anos.

Após aquela tarde em que vi Íris ser arrastada pelos cabelos, pela nossa praça, que nem em mil anos merecia presenciar tal brutalidade, pouco a encontrei. Aquiles a prendia em casa, em um cadafalso sufocante, impiedoso. Ia deixá-la e buscá-la na escola. A expressão cerrada definia seu temperamento impulsivo. Eram notórias as marcas que deixava pelo corpo da filha. O castigo por aquele encontro clandestino no meio dos ciprestes perdurou, e a ameaça, também.

– Se chegar perto de minha filha, se pelo menos olham para ela, juro que o mato! Maldito seja o seu pai. – Ameaçou, olhar duro e mãos trêmulas.

Meu aniversário de 17 anos fora no dia seguinte àquele encontro. Um dia pautado na melancolia. Só desejava estar perto dela, sentir, nem que fosse pela última vez, aquele beijo de descoberta, de insegurança e inocência.

A vela do módico bolo que minha mãe comprou se apagou lentamente. Foi como se algo, também, se apagasse dentro de mim. Sentei-me em um dos bancos da praça e por lá permaneci por um longo tempo. Meus olhares de espreita à casa de Íris eram incontroláveis, mas ela não aparecia, nem para escola foi naquele dia.

Já estava anoitecendo, quando resolvi voltar para casa. Só voltei a vê-la uma semana depois, passando pela rua com o pai, como se fora uma prisioneira dos próprios sonhos. Limitei-me a observá-la de soslaio, na esperança de uma olhadela para trás, ou ao menos um discreto sorriso. Inglória esperança. Íris jamais ousaria desafiar Aquiles, seu corpo bem sabia o padecimento que a aguardava em caso de contrariá-lo.

A Nova São Luís não passava por fase financeira saudável. A soja e o milho estavam em baixa. Meu pai penava para levar alguma comida para casa. Uma lata de feijão, ou de sardinha. Às vezes, alguns ovos, outras, um pedaço de carne, nos melhores dias.

Os negócios do sapateiro Aquiles também definhavam. Tudo era muito perceptível; as roupas folgadas, a diminuição das costas largas denunciava a situação da família. Pude notar a fisionomia abatida de Iris, em uma das raras vezes que a vi passar, como se fosse um vulto vagando na rua. A bochecha rosada havia desaparecido e o cabelo desgrenhado dava claras mostras da dura realidade.

Mas, mesmo com todos os percalços, percebi que ainda havia um fiapo de esperança no fundo daquele olhar. Poderia ser até um engano da mente, mas a coragem me dominou e vi meu peito se encher de entusiasmo. Pensei:

Não desisto de você, nem em mil anos.

Depois daquelas lembranças, saí do enfileirado de ciprestes e segui até o campinho de futebol, mais um que havia diminuído. Caminhei lentamente, queria recordar cada esquina, me lembrar de tudo que vivi naquela cidade. Ninguém nas ruas, só as marcas do tempo, cercas caídas, calçadas deterioradas. A grama, outrora tão verde, transformada em piçarra. De repente, a voz que me perseguia voltou a chamar.

– Tomás!

Lancei um olhar para trás, para os lados, mas não havia ninguém pelos cantos. Retornei, e passei novamente pela praça. Sentei-me no velho palanque, ou o que havia sobrado dele, e me pus a observar, com o olhar fixo, a casa de Íris. Abaixei a cabeça e mais recordações me vieram à mente.

Era uma manhã quente, quase não ventava, estava na amurada da minha casa, e avistei Íris ir para escola, mas sem a companhia de Aquiles, mas, sim, de uma prima. Não hesitei, corri ao seu encontro. Ao me aproximar, ela ameaçou recuar, mas, com um gesto, pedi para que me ouvisse. Íris consentiu, olhando para trás, com reticente.

– Preciso falar com você. – Principiei, fitando seus olhos.

– Se meu pai nos ver, sabe o que vai acontecer, não sabe?

Fiz que sim com a cabeça, e insisti. A acompanhei até o colégio e, durante o caminho, rimos, conversamos, até ameaçamos alguns passos de mãos dadas, sob o olhar de desaprovação da prima, mas ignoramos a sua presença e aproveitamos o momento, que se tornou mágico para nós.

Aquela manhã fora revigorante. Estar perto de Íris, mais uma vez, sentir seu calor, ouvir sua voz… Mas, acabou custando caro aquele encontro, pois não mais a vi durante o resto do ano. Tempos difíceis, de saudade, angústia e inquietação. Interceptei a prima, certa vez, na rua, e soube que as surras aumentaram, depois daquele dia. Aquiles acabou descobrindo tudo e decidiu mandá-la embora para morar com os avós, em um interior ainda mais distante.

A dureza de tanta selvageria me devastou. Nada parecia fazer sentido.

Foram quatro anos difíceis, quatro anos sem notícias, sem a imagem de Íris andando pela praça, correndo… Imaginava que poderia ter arranjado alguém, que poderia ter me esquecido, e gostaria de fazer o mesmo. Mas era como se estivesse me traindo, caso pensasse na possibilidade de esquecê-la.

Já tinha 21 anos e os hormônios despertavam pelo meu corpo. Casos, paixões efêmeras me ocorreram, mas o amor por Íris parecia incondicional, e era por ela que eu queria ser o melhor que pudesse.

Não tinha a mínima noção de onde ficava o interior dos avós dela, nem possuía condições de procurá-la. Foi quando Aquiles adoeceu, acometido por um câncer no pulmão. Definhou tão rápido que conseguiu até despertar minha compaixão.

Íris retornou para Nova São Luís, após quatro anos, e pude vê-la uma única vez, exatamente no dia do enterro do pai. Seu avô, pai de Aquiles, parecia carregar a reprodução dos atos violentos do filho, e uma aproximação se tornou inviável. Mas, um gesto me manteve vivo: aquele olhar ainda era o mesmo. Seu corpo havia mudado, como ela crescera, como estava ainda mais bonita, e ainda me olhava como antigamente. Podia sentir a pulsação do seu coração, a tremulação dos seus lábios querendo encontrar os meus. Queria dizer algo, sussurrar em seu ouvido, mas só pude vê-la se distanciar, sendo puxada pelo braço, como se aquilo fosse a herança maldita de Aquiles. Um aprisionamento dos seus desejos e a privação de poder escolher o seu real destino.

Lembranças que doeram por muito tempo no meu peito. Levantei a cabeça, e a casa ainda estava lá, a velha casa do sapateiro Aquiles, mas Íris não mais apareceu. Fitei a porta, a janela, olhei para o beco, nenhum sinal. Inclinei a cabeça, com os cotovelos apoiados no velho palanque, e vislumbrei o anoitecer que se aproximava. A voz insistiu.

– Tomás, vai me ajudar com o almoço ou vai continuar fingindo que está dormindo?

Abri os olhos, levantei da poltrona e pus o quadro de volta na parede. Olhei para trás e a vi se aproximar, me abraçando pelas costas.

Murmurou.

– Ainda tens aquele cheiro que nunca esqueci, daquele dia nos ciprestes.

Virei e a abracei, contemplando o olhar que me encantou desde o primeiro dia que a vi, e declarei, com os olhos apaixonados.

– Ainda és a minha menina, a luz dos meus olhos.

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Eu, filho único, de apenas doze anos, mas não tão amado quanto o esperado, tendo os negócios e a ganância como maiores rivais, agora nas mãos de pessoas perigosas e que exigiam uma quantia insignificante para meu pai. Causava-lhe uma dor imensa imaginar perder o filho prodigioso, três anos adiantado na escola, com uma capacidade incrível com a matemática e invenções dos mais diversos gêneros.

Tudo isso aconteceu onze meses depois do brutal assassinato de minha mãe, o que acabou me deixando ainda mais carente e sozinho no mundo. Renegado ao segundo plano pelo meu pai, restava-me os estudos e minhas invenções.

Após ler a carta, que assim dizia, em letras recortadas de jornal:

Seu filho está em nosso poder. Se quiser o menino de volta, ponha quinhentos mil dólares numa mala preta e deixe atrás da banca de jornal da estação de trem, às 10h. Pegue o trem das onze. Se envolver a polícia nisso, o menino morre.

Meu pai ligou para um velho amigo, Dorisgleison Silva, ex-investigador da polícia, um homem na casa dos cinquenta anos, que acabou sua vida por conta da bebida, e carrega consigo a culpa de um crime do passado.

Assim que Dorisgleison chegou ao escritório, meu pai falou sem rodeios.

– P. C. Junior foi sequestrado. Recebi uma carta pedindo o resgate esta manhã e quero que faça a entrega.

O ex-investigador arqueou uma das sobrancelhas e sugeriu com a voz carregada, maltratada pela vida boêmia.

– Quer que eu avise os tiras?

– Nem pensar. – Atravessou, arreando os braços na mesa. – Se meter a polícia nisso, eles o matam.

Dorisgleison consentiu e combinou de pegar o dinheiro na manhã seguinte.

Dois meses antes do sequestro, passeando pela estação de trem, uma senhora, com mais ou menos quarenta anos, e sotaque latino, Fátima Zoraide, jamais vou esquecer esse nome, abordou-me em frente a uma banca de jornal. Insinuou.

– Que olhar triste, jovenzinho, parece que carrega uma grande tristeza dentro de si.

Consenti com um leve balançar de cabeça e segui andando, ao que ela me chamou.

– Venha cá.

Olhei desconfiado e ela murmurou.

– Não tenha medo. Quero lhe contar um segredo. Você tem um segredo? – perguntou, em tom enigmático. – Tem, eu sei que tem, todos temos um segredo bem guardado. Eu vejo as coisas, vejo a barbaridade que foi feita com sua mãe, e enquanto não exorcizar esses fantasmas e fazer com que os culpados paguem pelo que fizeram, nunca vai ter paz.

Aproximei-me devagar e, ao ouvir o relato daquela dona da banca de revistas, que comia um bombom atrás do outro, como se fosse uma aluna do jardim de infância, corri para casa chorando, desnorteado. Ao chegar, fui direto ao quarto do meu pai. Era uma tarde de céu nublado, com uma grande ameaça de chuva. Sabia que ele só retornaria a noite e, então, revirei todos os seus pertencer. Foi quando encontrei umas cartas, assinadas pelo investigador Dorisgleisson, informando ao meu pai a finalização do serviço e umas fotos, fotos que, por mais que passem cem anos, nunca irei esquecer. Minha mãe, morta, com dois tiros cravados no peito.

O mundo desabou na minha cabeça naquele instante. Peguei tudo e guardei comigo, deixando o quarto como se nunca tivesse entrado nele.

Nunca mais fui o mesmo com meu pai, talvez ele nem percebesse, nunca senti uma manifestação de amor da sua parte, a não ser aquela lágrima que escorreu do seu rosto quando recebeu a notícia do sequestro. Para ele, eu continuava sendo a mesma pessoa.

Na manhã do pagamento, Dorisgleisson pegou a mala e seguiu para estação. Lá chegando, a pôs no local combinado, e quando ia afastando-se, Fátima Zoraide o chamou.

– Aproxime-se, meu bom homem, deixe-me ler a sua sorte.

O investigador tentou retrucar.

– Não acredito nessas coisas.

Mas os fartos seios de Fátima lhe hipnotizaram e ele acabou deixando que lesse sua mão. Após distrair Dorisgleisson, ela lhe entregou um bilhete. Ele o abriu e leu.

Mudança de planos. Pegue a maleta de volta e venha para minha casa.

Assinado: Pablo Corlan.

Dorisgleisson reagiu indignado.

– Droga!

Quando foi retirar a mala de trás da banca, foi surpreendido por policiais, que lhe renderam e lhe deram voz de prisão, acusando-o de sequestro e assassinato. Ele ainda tentou argumentar, mas dentro da mala, as provas eram incontestáveis, as fotos, os bilhetes… Dorisgleisson foi levado para a delegacia e meu pai, em seguida, também recebeu a visita da polícia.

Foi fácil trocar a mala com o dinheiro pela que estava com as provas do crime, enquanto Fátima Zoraide distraía o velho policial. Antes, já tinha feito as devidas ligações para a polícia, secretamente, é claro. Dei cinco mil dólares para Fátima, pela ajuda, e fugi com quatrocentos e noventa e cinco mil dólares. À tarde, voltei pra casa. Estava “liberto” e os assassinos da minha mãe, presos.

A prisão fora demais para meu pai. Dois meses depois, ele amanheceu enforcado na cela e eu herdei toda a fortuna da “Imperium”.

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Foi assim no passado, se estabelece no presente. As marcas por aquela paixão são incapazes de sarar completamente. Não mais doem, é fato, mas ainda sinto quando as toco. Até julgo natural. Pois, o que seria de um futuro sem as lembranças deletérias do pretérito imperfeito?

Tenho alguns cabelos brancos a mais do que gostaria. O tempo é muito impaciente. Os anos que se passaram nunca serão capazes de amenizar. Só trataram de me deixar um pouco mais pesado e com a aparência, digamos, danificada. Alguém tem que pagar o preço.

Ainda lembro quando conheci a Lanna. Foi ela quem me fez rever o mundo com novos olhos e acreditar, mais uma vez, no amor.

Ela gostava de caminhar, todo fim de tarde, no Parque das Libélulas. Foi lá que nos conhecemos. Timidez sempre foi meu forte, mas não quando a encontrei pela primeira vez. O feitiço da lua que se advinha me despertou. Eu só queria tocá-la.

Tinha a pele macia, tão suave quanto a neve. Gostávamos de ouvir um ao outro. Às vezes, dizíamos em uníssono: “Adoro a tua voz”.

E eu adorava tudo nela. Não cansava de dizer: “Adoro teus cabelos” e “Adoro dizer seu nome, Lanna”.

Completos. Achávamos. Iludidos, talvez. Mas o que seria da vida sem um doce bocado de ilusão? É por meio de sonhos que encontramos o caminho para a felicidade. Ou não.

Numa dessas noites que o sono se impacienta com a quietude do alvorecer, me peguei insone, atormentado. Pensei em Lanna. Estaria Bem? Teria tido outra crise de asma e ido parar no hospital?

Lanna tinha certo receio de sua saúde frágil. Em seus devaneios, sempre achava que a morte lhe visitaria cedo demais. Parecia conformada. Aquilo me devastava. A possibilidade de perdê-la, não sentir mais o seu toque, nem ouvir a sua voz… Só pensar em tais possibilidades já me causavam convulsão.

Vi o sol saudar um novo dia, com a sensação de ter passado a noite totalmente em claro. Onde Lanna estaria? Como estaria? Na efervescência dos anos 70, não era tão fácil localizar uma pessoa. Restava esperar a tarde saudar o dia para ir até o Parque das Libélulas.

Um dia, dois dias, três dias, uma semana sem nenhuma notícia. O parque sempre vazio, nenhum vestígio do seu sorriso. A loucura começava a me fazer companhia, e eu só pedia aos céus uma pista do seu rosto para me alentar. A resposta era uma incógnita do tamanho do mundo.

Passei a perambular pelos cantos, me afogando em gelo e buscando uma maneira de me matar lentamente. Sem Lanna, era o que me restava. Ela havia desaparecido, e só me restava as lembranças de sua presença tão viva naquelas eternas tardes juntos. Há mistérios tão amargos que nos fazem viver da maneira mais doce. Foi como vivi enquanto a tive em meus braços.

Voltei para casa após um dia de peregrinação rumo ao nada. Os cômodos e estantes, vazios. Uma garrafa de vinho no chão me saudou. Bebi o que restava daquele líquido venenoso e adormeci no chão da sala.

Sonhei que havia a encontrado, perambulando pelas avenidas dos sonhos quebrados, afônica, sem ar: “Ramon”, “Ramon”, era quase uma súplica.

Tentei acalmá-la e, subitamente, senti seus olhos se esvaindo, perdendo a cor, totalmente opacos, e um forte abraço nos envolveu. Quando dei por mim, senti seu hálito queimar contra meu rosto.

Abri os olhos, e sua respiração seguia enfraquecida, mas estável, acompanhada de um sorriso provocante.

“Mesmo depois de todos esses anos, ainda consegue me deixar sem ar”, ela disse.

Senti um alívio olímpico ao despertar, e, então, era eu quem estava sem ar. A abracei com toda força, e não mais quis dormir naquela noite.

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Seguindo a linha dos seus livros anteriores, recheados de mistério e suspense, Vendeta tem o jornalismo investigativo como fonte de inspiração, usando a linha do tempo construída em Diário Oculto para uma continuação explosiva. Uma trama que envolve, também, intrigas políticas, informantes traiçoeiros e uma perigosa droga que põe em alerta a cidade de São Luís, a Flama.

“Vendeta possui todos os elementos da literatura universal; suspense, mistério, ação, intrigas, romance, vingança e redenção. É uma trama que aborda as várias facetas do jornalismo, principalmente a investigativa, e ressalta o papel crucial da fonte, que pode ser um caminho tanto para a glória quanto à destruição”, ressalta o autor.

Nascido praticamente dentro de uma redação, Vinícius Bogéa usa o jornalismo para desenvolver sua nova aventura, passeando pelo cenário político e policial para criar uma história instigante, que vai absorver o leitor completamente ao longo das suas 487 páginas.

“Quando finalizei Diário Oculto, uma continuação daquela história não passou pela minha cabeça, à época. Mas um gancho me veio à mente e foi impossível não recrutar aqueles personagens (os que sobreviveram) para uma nova aventura, ainda mais perigosa. Vendeta tem um clima de urgência meio desesperador. Um acerto de contas com o passado”, frisa o escritor.

Vinícius Bogéa adiantou que “Vendeta” será o segundo capítulo de uma série de três livros: “A continuação da história possibilitou o desenvolvimento de um terceiro livro, que fechará esse arco iniciado com Diário Oculto. Já tenho o argumento e alguns rabiscos anotados. Em 2019 estará pronto”, afirmou.
Vendeta será lançado nesta quinta-feira, às 19h, na Livraria e Espaço Cultural Amei (São Luís Shopping).

Serviço

O quê: Lançamento do livro “Vendeta”, a continuação de Diário Oculto
Quando: Quinta-feira, 13/12
Hora: 19h
Onde: Livraria e Espaço Cultural Amei (São Luís Shopping).

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Editado pela Clara Editora, Vendeta mistura ficção e realidade, contando passagens históricas e atuais de forma instigante, com requintes de crueldade.

Vinícius Bogéa também é autor de Roubando Sonhos (2006), Céu de Ilusões – Sobre Crimes & Artes (vencedor do Plano Secma de Literatura/novela – 2008), Diário Oculto (2009) e Belo Maldito (2014).

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